Tengo la impresión de que este país ha renegado de mi. No quiero regalos, facilidades ni limosnas. Tan sólo oportunidades. El resto ya lo pongo yo.

 

Mi pequeña mestiza

Hasta que tu vida se apague de forma natural, quiero disfrutar de tu compañía.

No tienes un pedigrí especial y llegaste a mi casa por pura casualidad. 

Dicen que los animales no tienen alma, no lo sé ni me lo pregunto porque empiezo por dudar de la existencia de la mía. 

Mi pequeña mestiza desde que está conmigo, ha confiado en mi, y cuando algo le causa dolor, o le regaño, me mira con esa mirada suplicante que no engaña nunca. He leído en alguna parte que, los perros, a hora de la muerte, confían en que su amo les va a sacar del trance.

Ahora propongo que la próxima vez que tengan la feliz idea de tener una mascota: adopta un mestizo, chucho o como quieras llamarlo y tendréis el mejor y mas fiel amigo.

Samain

Oíd, esta es una historia antigua, de cuando las historias no se escribían en papel y los hombres nos reuníamos a contárnoslas entorno a las hogueras para ahuyentar el miedo a la noche. Oíd, hoy es Samain, equinoccio de otoño según el antiguo calendario celta. 

Hoy es el día en que hace siglos los habitantes de Europa celebrábamos el fin de año, el fin de la cosecha. Mañana será año nuevo, el comienzo de la oscuridad, el largo y frío invierno acecha. Esta noche. . . Esta noche a caballo entre el año que termina y el que empieza. Esta noche que marca el fin de la luz y el comienzo de la oscuridad. Esta noche los espíritus de los muertos caminan otra vez libres por la tierra. . .

He aquí el origen de la fiesta que, en países de herejes e idólatras, llaman Halloween y que, en tierras de buenos y viejos cristianos católicos, apostólicos y romanos, siguiendo el tercer mandamiento —Santificarás las fiestas.— han convertido en el Día de Difuntos o de Todos los Santos. Sabed pues, que cuando esta noche os disfracéis de zombies, o cuando mañana acudáis a postrar flores antes las tumbas de vuestros difuntos, estaréis haciendo honor a una tradición mucho más antigua de lo que a los cristianos, expertos en colonialismo cultural por plagio y asimilación, les gusta creer.

Tampoco les gusta hablar de Mitra, el dios traído a Europa desde Persia por los soldados romanos. Según cuentan, Mitra nació de una virgen. Se le adoraba en cuevas oscuras donde los iniciados sacrificaban toros y ofrecían presentes. Vírgenes, cuevas oscuras (pesebres sombríos), toros (vacas y bueyes). . . Esta historia me suena. Dicen además que en los templos te Mitra había una sola luz para guiar a los creyentes hasta el altar donde yacía la imagen del dios; pero a esa luz no la llamaban Estrella de Belén ni los devotos de Mitra eran tan ricos como para ofrendarle oro, incienso y mirra. Sabed que para iniciarse en los misterios de Mitra, los aspirantes debían pasar a través una muerte y resurrección rituales. Hay también quienes discrepan y cuenta que Mitra que no nació de una virgen, sino que nació adulto de un bloque roca sólida. Roca sólida como la del sepulcro sobre el que, según comenzaron a contar siglos después, resucitó el hombre-dios de los cristianos. Rocas, resurrecciones. . . Os dejo que vayáis atando cabos. Samain es una gran noche para atar cabos.

Auga Meiga

Cuando llegué a Galicia por primera vez, llevaba, como equipaje del alma el "álbum de recuerdos" que hice desde pequeña... en la garganta un nudo de profunda emoción... y una lágrima delatora empañaba mi mirada ansiosa. Allí estaba la vieja aldea de La Guía y allá la casa de mis abuelos - o lo que quedaba de la casa de mi madre en Pontedeva y la habitación en la que nací, y reconozco todos los lugares que guardaba en la lembranza de mi memoria. Ese día, la vetusta capilla de San Verisimo, con sus vibrantes campanadas parecía celebrar mi llegada. Emocionarme hasta lo mas profundo de mi ser con el abrazo apretado y salpicado de lágrimas de esa familia que no había podido estrechar pero que conocía cada uno de sus nombres. Es entonces cuando recibí, lo que he dado en llamar, el bautizo con Auga Meiga, agua nacida de las lágrimas que no se pueden contener. A Terra que me embrujó robándome el alma.

Revistas femeninas

Escuche hablar de un estudio según el cual las mujeres que leen revistas femeninas puntuaban más bajo en los test de autoestima. Yo sólo leo revistas femeninas en las consultas de los médicos, en la peluquería y en el baño de mi mamá, y en la mayoría de los casos es cierto que cuando acabo de hojearlas me encuentro mal: gorda, mal vestida, torpe. Estas revistas pretenden ser "la mejor amiga en papel" de la mujer contemporánea, pero apenas llegan a panfleto imbécil, superficial, fácil y repetitivo. Son una basura que no hace sino perpetuar estereotipos y prejuicios que ya deberían estar superados.

Comentaba con una amiga que cuando vas por la calle y alguien te silva son o bien inmigrantes que están acostumbrados a halagar a las mujeres o bien representantes de las supuestas "clases populares", a lo que mi amiga me regalo una frase realmente bonita: "los demás también desearían hacerlo, pero los convencionalismos no se lo permiten".

Casi ninguna de las mujeres que conozco se ve representada en las revistas de moda. Las rellenitas jamás pero las delgadas, tampoco. La mujer delgada en la vida real no tiene los pechos ni los labios ni los pómulos de las modelos a no ser que se haya operado, ni tampoco suele medir un metro ochenta. La mujer delgada se siente un palo de escoba cuando lee esas revistas, de la misma forma que la mujer curvilínea se siente gorda. Y a ambas, la frustración les lleva a comprar los productos que estas revistas ofertan, con la vana esperanza de convertirse en un tipo de mujer que ni son ni nunca van a ser, sin darse cuenta, como me he dado cuenta yo, de que el tipo de mujer somos ya es un cañón de por sí, a poco que le eche una un mínimo de alegría, seguridad y morro.

Enjoy The Silence...

Hoy tengo un momento de esos de luz apagada,oyendo música, relajándome ya que la vida muchas veces es caprichosa y se empeña en dar golpes de efecto con su ironía. Sólo me queda sonreír y aceptar las cosas como vengan, confiar en el destino o vete tú a saber lo que es, para disfrutar y seguir sintiendo las cosas que es como las elijo vivir.Voy a disfrutar de mi momento coca-cola, a cerrar los ojos y ponerme los auriculares a tope para dejarme llevar por sensaciones y sentimientos a través de la music.... y como compartir es vivir aquí dejo una canción de esas que me ponen la pollo piel en días así.

Todo lo que siempre quise

Todo lo que siempre necesite

Está aquí en mis brazos.

Las palabras son muy innecesarias

Solo pueden hacer daño...

Mi libro de la semana

Hacía tiempo que no recomendaba un libro y, mira por dónde, ha sido uno sobre cocina. El libro se titula Con la cocina no se juega y su autor es David de Jorge.

David de Jorge define su trabajo como «pura exaltación de la gula y el jovial disparate» que reivindica «la buena comida sin fantochadas y con buenos ingredientes: el milagro más seguro. Una gastronomía con sentido común que desenmascarará a los egochefs más horteras».

A partir de esta declaración de intenciones, el objetivo de este libro es componer un excepcional menú de infinitos platos que pueden combinarse con libertad absoluta: breves piezas que nos hablan sin solemnidad de vinos, aceites, mercados, platos, cocineros, restaurantes y comilonas, elaboradas con un lenguaje coloquial y desenfadado, irreverente en ocasiones y siempre inteligente. Una invitación al disfrute de los placeres cotidianos: amistad, amor o literatura, celebrados alrededor de una mesa y con la comida como eje de una experiencia múltiple, completa y, sobre todo, divertida.

En la tercera página:"Ensalada, que los más cursis preferirán templada y salpicada de vinagre de Módena reducido, el mejunje carburante de toda cocina con ínfulas". A partir de ahí, uno tras otro: "Hablar en serio de gastronomía es una memez y no vale la pena, goza pues y disfruta"; "¿a quién agrada hoy que lo reciban en la mesa un frío mediodía de invierno con un consomé granizado helado de culo de pollo y sus tres trufas? ¿Es que no hay caldo caliente en la cocina? ¿Quién soporta comidas de tres horas?" ; "me río yo del gellan, la kappa, la iota, el agar y su primo el metil"...

Es un libro para los amantes de la cocina sin bobadas. Si, por el contrario, aún cree que los egochefs son representantes de Dios en la tierra, pues que le sirvan morcilla malagueña; esferificada y en platito cuadrado, claro está.