Un Ramo de Carallos

Recuerdo cuando estaba lejos, en mi otra tierra, un día mamá, mientras cocinaba, se hizo daño en la mano, y como buena gallega, soltó entre varias expresiones, la galleguisima “carallo”. Estaba acompañada de varias amigas del colegio, nativas de mi tierra adoptiva, y por supuesto, intrigadas por las exclamaciones de mi bella y loquita progenitora, preguntaron que significaba. Yo, por aquellos tiempos, más modosita que hoy en día, me sonroje y no supe que contestar, a lo que mi mami bella contesto: “carallo es una hermosa flor que sólo se dá en Galicia”. Le describió está flor con todo detalle, colores, olores, etc. Al final entendí que carallo es uno de los sinónimos de Galicia. Por cierto, aún le debo un frondoso ramo de “carallos” a varias de mis amigas venezolanas.

Normalización lingüística do Carallo

“Estos atontaos aún no se han enterado de lo que significa ser gallego. Los ‘normalizadores-xk-sí’ aún piensan que ser gallego es algo “que te pones”, como si fuera una chupa de cuero para ser motero. Y es que no lo entienden.
Ser gallego se lleva en los genes, en los huevos (o en los ovarios si eres gallega como yo).
Ser gallego significa revivir cuando tu pituitaria puede oler el mar tras pasar el telón de grelos de Piedrafita cuando vuelves del páramo mesetario. Es emocionarse viendo la nieve en el Padornelo o caminado los senderos de Ancares. Es haber nacido sabiendo nadar (bueno, eso es ser de ferrol, pero vale).
Es el gusto por la mesa honesta, sin mariconadas de chef ni chof. Es el gusto por invitar a comer porque eso es dar las gracias de corazón. Es pensar en una enchenta cada vez que hay patrón. Es atreverse a meter en la cazuela todo lo que nada, corre o vuela, aunque sea tan horroroso como una centolla.
Es no avergonzarse por ser pobre si se es honrado.
Es cuidar y respetar a tus mayores y escuchar con respeto cuando hablan porque saben más que tú. De todo.
Es poder vivir en un valle entre montañas sin sentirse encerrado, sino abierto al mundo. Es sentir que la lluvia te limpia y no te moja. Es ver la hermosura que hay en un campo de humildes patatas. Es ponerse cachonda con el olor a hierba recién cortada. Es tener una vaca y ponerle nombre porque es de la familia y se lo merece.
También es subir y bajar al mismo tiempo, ser patrón de tu propia vela, sacar la recortada por asuntos de lindes o quemar un monte por unas pajas allá.
Todo esto (y más que se me escapa) es lo que significa ser gallego; cosas de dentro, de las entrañas. Cosas que o las llevas o no.
Lo demás, lo de los colorines, las banderolas o incluso la lengua en la que nos expresamos, son meras circunstancias.
Pues si, soy gallega, a pesar de que en mi acento , no conviven la pronunciación de la letra "c" o de la "z"
Un gallego es gallego aunque hable japonés. Por cojones”.

Me gusta mi tierra!

Me gustan los cambios de estación, el calor que calienta mi cara mientras camino descalza por la playa en el calido estío. El bosque teñido de rojo con un mullido colchón de hojas secas. El color de los cerezos en flor al llegar primavera y los preciosos días de invierno, en los que a pesar del sol y de los cielos despejados, el frío envuelve tú cuerpo.
Me gusta el olor de mar, el dulce olor de la suave brisa, el olor de algas, de la hierba...
Me gusta el olor del campo, de hierba recién cortada, de jazmín, de tierra húmeda...
Caminar sin miedo por calles empedradas, rebosantes de historia, tragedia, lugar ahogado en misterios y leyendas, embriagados por el sonido desesperado y ansioso de tierra de una gaita gallega...
Es mi unión con esta tierra, unión que va más allá de lo sanguíneo, una cadena espiritual atada al tobillo de cada uno de nosotros, hambrienta de música y poesía.